Vergers d'Orwell

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Les horloges sonnaient treize heures.

Invitée sur le plateau de C à vous mardi 23 février, Hélène de Fougerolles s'est confiée une nouvelle fois à propos de sa fille Shana, atteinte d'autisme. Un témoignage que Patrick Cohen a quelque peu remis en question.

Le hall sentait le chou cuit et le vieux tapis. Même aux meilleures époques, il fonctionnait rarement. Son appartement était au septième. Winston tourna un bouton et la voix diminua de volume, mais les mots étaient encore distincts. Winston se dirigea vers la fenêtre. Il était de stature frêle, plutôt petite, et sa maigreur était soulignée par la combinaison bleue, uniforme du Parti.

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Au-dehors, même à travers le carreau de la fenêtre fermée, le monde paraissait froid. Dans la rue, de petits remous de vent faisaient tourner en spirale la poussière et le papier déchiré.

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De tous les carrefours importants, le visage à la moustache noire vous fixait du regard. Au niveau de la rue, une autre affiche, dont un angle était déchiré, battait par à-coups dans le sol orwell perte de poids, couvrant et découvrant alternativement un seul mot : ANGSOC.

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Au loin, un hélicoptère glissa entre les toits, plana un moment, telle une mouche bleue, puis repartit comme une flèche, dans un vol courbe. Seule comptait la Police de la Pensée. Derrière Winston, la voix du télécran continuait à débiter des renseignements sur la fonte et sur le dépassement des prévisions pour le neuvième plan triennal. Le télécran recevait et transmettait simultanément.

Combien de fois, et suivant quel plan, la Police de la Pensée se branchait-elle sur une ligne individuelle quelconque, personne ne pouvait le savoir. Winston restait le dos tourné au télécran. Y avait-il toujours eu ces perspectives de maisons du XIXe siècle en ruine, ces murs étayés par des poutres, ce carton aux fenêtres pour remplacer les vitres, ces toits plâtrés de tôle ondulée, ces clôtures de jardin délabrées et penchées dans tous les sens? Rien ne lui restait de son enfance, hors sol orwell perte de poids série de tableaux brillamment éclairés, sans arrièreplan et absolument inintelligibles.

Leurs noms, en sol orwell perte de poids, étaient : Miniver, Minipax, Sol orwell perte de poids, Miniplein.

Même les rues qui menaient aux barrières extérieures étaient parcourues par des gardes en uniformes noirs à face de gorille, armés de matraques articulées. Winston fit brusquement demi-tour. Il traversa la pièce pour aller à la minuscule cuisine.

En laissant le ministère à cette heure, il avait sacrifié son repas de la cantine.

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Instantanément, son visage devint écarlate et des larmes lui sortirent des yeux. Il fut plus heureux avec la cigarette suivante. Le télécran du living-room était, pour une raison quelconque, placé en un endroit inhabituel. Au lieu de se trouver, —9— comme il était normal, dans le mur du fond où il aurait commandé toute la pièce, il était dans le mur plus long qui faisait face à la fenêtre.

Sur un de ses côtés, là où Winston était assis, il y avait une alcôve peu profonde qui, lorsque les appartements avaient été aménagés, était probablement destinée à recevoir des rayons de bibliothèque. Winston estimait cependant que le livre était beaucoup plus vieux que cela. Comme un criminel, il avait emporté dans sa serviette ce livre qui, même sans aucun texte, était compromettant. Winston adapta une plume au porte-plume et la suça pour en enlever la graisse.

Une plume était un article archaïque, rarement employé, même pour les signatures. Un tremblement lui parcourait les entrailles.

Faire un trait sur le papier était un acte décisif. En petites lettres maladroites, il écrivit : 4 avril Il se redressa. Pour qui écrivait-il ce journal? Son esprit erra un moment autour de la date approximative écrite sur la page, puis bondit sur un mot novlangue : double-pensée. Écrire était facile. Les secondes passaient. Hier, soirée au ciné. Rien que des films de guerre.

Un très bon film montrait un navire plein de réfugiés, bombardé quelque part dans la Méditerranée.

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Il était ensuite criblé de trous et la mer devenait rose autour de lui. Il était presque onze heures et, au Commissariat aux Archives, où travaillait Winston, on tirait les chaises hors des bureaux pour les grouper au centre du hall, face au grand télécran afin de préparer les Deux Minutes de la Haine.

Une étroite ceinture rouge, emblème de la Ligue Anti-Sexe des Juniors, plusieurs fois enroulée à sa taille, par-dessus sa combinaison, était juste assez serrée pour faire ressortir la forme agile et dure de ses hanches.

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Il savait pourquoi. Il détestait presque toutes les femmes, surtout celles qui étaient jeunes et jolies. En dépit de cette formidable apparence, il avait un certain charme dans les manières. Il se sentait vivement attiré par lui. Quelque chose dans son visage le suggérait irrésistiblement. Il prit une chaise sur le même rang que Winston, deux places plus loin. Une petite femme rousse, qui travaillait dans la cellule voisine de celle de Winston, les séparait. La fille aux cheveux noirs était assise immédiatement derrière eux.

Un instant plus tard, un horrible crissement, comme celui de quelque monstrueuse machine tournant sans huile, éclata dans le grand télécran du bout de la salle. La Haine avait commencé. La petite femme rousse jeta un cri de frayeur et de dégoût.

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Goldstein était le renégat et le traître. Il était le traître fondamental, le premier profanateur de la pureté du Parti. Tous les crimes subséquents contre le Parti, trahisons, actes de sabotage, hérésies, déviations, jaillissaient directement de son enseignement. Quelque part, on ne savait où, il vivait encore et ourdissait des conspirations. Peutêtre au-delà des mers, sous la protection des maîtres étrangers qui le payaient. Goldstein débitait sa venimeuse attaque habituelle contre les doctrines du Parti.

Avant les trente secondes de la Haine, la moitié des assistants laissait échapper des exclamations de rage. Par ailleurs, voir Goldstein, sol orwell perte de poids même penser à lui, produisait automatiquement la crainte et la colère. Pas un jour ne se passait que des espions et des saboteurs à ses ordres ne fussent démasqués par la Police — 17 — de la Pensée.

Mais on ne savait de telles choses que par de vagues rumeurs. À la seconde minute, la Haine tourna au délire. Il était assis très droit sur sa chaise. Il atteignit le nez de Goldstein et rebondit. La voix continuait, inexorable. Dans un moment de lucidité, Winston se vit criant avec les autres et frappant violemment du talon contre les barreaux de sa chaise. Au bout de trente secondes, toute feinte, toute dérobade devenait inutile.

Sa secrète aversion contre Big Brother se changeait alors en adoration. Goldstein, en dépit de son isolement, de son impuissance et du doute qui planait sur sol orwell perte de poids existence même, semblait un sinistre enchanteur capable, par le seul pouvoir de sa voix, de briser la structure de la civilisation.

On pouvait même, par moments, tourner le courant de sa haine dans une direction ou une autre par un acte volontaire. Cette fille, il la fouettait à mort avec une trique de caoutchouc.

Il la violait et, au moment de la jouissance, lui coupait la gorge.

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La voix de Goldstein était devenue un véritable bêlement de mouton et, pour un instant, Goldstein devint un mouton. Puis elle cacha son visage sources de trafic de perte de poids ses mains. Elle priait.

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Le chant dura peut-être trente secondes.